Вечерина Анастасия

Он родился и вырос в маленьком городке Нижегородской области. Никто не знает, как его на самом деле зовут. И мало кто может рассказать, как он выглядит. Говорят, он совсем не красавец. Но многие ему завидуют.

Кто-то называет его Художником, кто-то – Волшебником. И то и другое правда. Хотя, когда заходит речь о нём, слишком сложно утверждать однозначно, где кончается правда, и начинается что-то другое. Истина и ложь, досужие сплетни и легенды, реальность и вымысел – все слишком переплелось в его судьбе. Многие слышали что-то о нем, но мало кто знает его настоящего.

Он волшебник из доброй, но грустной сказки. Он создает миры и тут же с легкостью забывает их на подоконнике, убежав шлепать босыми ногами по теплым лужам... Он постоянно живет в состоянии творческого экстаза, жизненной упоённости, безграничного безумства. Малые дозы жизни со скромными будничными историями, серыми полутонами и пыльной повседневностью не для него. Ему подавай чрезмерность, головокружение, страсть, от которой взрываются термометры!

В его мире не живет скука. Ей просто нечего делать среди закатов и рассветов, оглушительных взрывов безумного праздника и завораживающей тишины летней ночи, теплоты в голосе, неподражаемой улыбки, нежно переплетенных пальцев, шепота на ушко, согревающих взглядов, пульсирующего биения сердец... Все это окружает его в его собственной маленькой вселенной, далекой от мелочей. Вот только попасть туда может не каждый. Дверка в этот мир проходит через его сердце, а оно закрыто на ключ... Уже давно.

Но в его сердце живет надежда. И каждый раз, начиная встречаться с какой-нибудь новой девушкой, он рисует ее портрет. Рисует долго, никому не показывая, старательно, упоенно и вдохновенно. Иногда что-то меняет, стирает и рисует заново. Иногда сжигает портрет или рвет его в клочья, чтобы все начать с чистого листа. На холсте отражается его отношение к этой девушке, его мысли о ней, ее образ, его впечатления от общения с ней… Все, что в этот момент твориться в его душе, воплощает его кисть. А потом, когда приходит время расставаться, он дарит этот портрет ей. На память и в благодарность за те дни и ночи, которые она провела с ним. И уходит. Ничего больше не объясняя и не говоря. Это как синоним слово «прощай». С того момента он исчезает из ее жизни, и уже бесполезно ему звонить, писать, искать, пытаться еще о чем-то поговорить, как-то объясниться и т.д. Все, что он хотел сказать ей; все, что он о ней думал, заключено теперь в этом портрете.

Больше они не увидятся. Никогда.

Она останется, а он уйдет дальше, подарив ей на прощание частичку своей души – ее же собственный образ в его сердце. Увиденный его глазами, запечатленный его руками, оставленный ей – на прощание.

И будет новая девушка, и новая ночь, и новый мир, который он создаст для нее. Создаст, чтобы потом оставить. Оставить и уйти, чтобы творить новые миры. И так будет продолжаться до тех пор, пока одна из них не заденет не только его впечатлительную душу, но и когда-то сильно израненное сердце. Просто кто-то однажды сильно потоптался в его солнечном мире, и с тех пор там…

Впрочем, это тайна, которую далеко не каждой из нас суждено узнать и понять. Ведь никто не знает, как его на самом деле зовут. И мало кто может рассказать, как он выглядит. Одни называют его Художником, другие – Волшебником. И то и другое правда. Хотя, когда заходит речь о нём, слишком сложно утверждать однозначно, где кончается правда, и начинается что-то другое…

P.S. это всего лишь отрывок из моего более крупного произведения — второй повести из цикла «Исповедь мотылька».

------------------------------------------------------------------

© Copyright: Вечерина Анастасия, 2009

Свидетельство о публикации №209042600201

Источник: Проза.ру

*****************************

Вечерина Анастасия

Я — начинающая журналистка, пытающаяся написать книгу. Какую именно? Затрудняюсь однозначно определить ее жанр. В ней есть что-то от документальной повести, что-то от психологического исследования, что-то от автобиографии или любовного романа. Хотя историей любви моя книга точно не является по той простой причине, что любви как таковой в ней просто нет.

Конечно, книга эта — всего лишь описание моих воспоминаний, литературное изложение событий, произошедших со мной и моими знакомыми. Я ничего не придумывала и не воображала. Но мне хочется верить, что от этого она не становится менее интересной. Впрочем, судить вам.

Произведения

На утро... — эротическая проза, 27.04.2009 04:58

Художник, что рисует дождь... — миниатюры, 26.04.2009 07:53

Исповедь мотылька 1 глава — повести, 29.06.2007 11:35