Смысл жизни

Шац Анастасия

Стены, эти убогие, обшарпанные стены дома престарелых  украшали картины.

Я зашла в очередную маленькую комнату и обомлела.

Стены, эти убогие, обшарпанные стены дома престарелых украшали картины. Нет, не репродукции, а именно полотна художника. Старые панцирные койки по периметру и над каждой чудесный пейзаж: изумрудная зелень, золотая осень.

На ближайшей от меня кровати закашлял дед, очень старый, думаю, лет так под девяносто. Он хотел было приподняться, но не смог. Дед лежал и смотрел на меня, вдруг из глаз у него потекли слезы. Я, немного растерявшись, подсела к нему, крепко сжала руку и постаралась улыбнуться и он, в тоже мгновение, расплылся в улыбке. Ни единого зуба, — отметила я про себя. Но эта улыбка, так улыбаются младенцы при виде знакомого лица. Наверное, поэтому еще говорят про стариков – блаженны как дети. В таком возрасте уже нет смысла прятать себя за какой – либо маской, создавать впечатление – все настолько естественно и искренне; есть только вот обозримое нами иссохшее от возраста тело и душа, которая вроде бы еще порой не прочь воспарить. Но силы, их уже нет, даже на то, чтобы подняться с койки. Видя его беспомощность, в голове пронеслось: «Не дай бог, не дай бог дожить до такой глубокой старости».

— Простите, сударыня, не при параде, — сказал, вернее даже промямлил дед. И вновь улыбнулся.

— Он художник, — бросила пренебрежительно медсестра, совершавшая обход. — Всю жизнь творил. Мечтал об известности, людском признании, а сейчас вот помирает на казенной лежанке. Кому его картины нужны – висят, пылятся... Вон их, целый склад.

— А родственники у него есть?

— Правнукам обуза такая не нужна, вот и подбросили нам.

— Какая – никакая жизнь, — пробормотал вдруг дед, а вот взял бы, да еще разок, все сначала… у тебя, доченька, для старика случайно сто граммов не найдется?

— Нет, дедушка, я вот мед, сок привезла, еще кое-что по мелочи. Держите. Я протянула пакеты, содержимое которых он тут же стал рассматривать с неподдельным интересом. Точно как ребенок, — в очередной раз подметила я. Ну, мне пора. Обещаю, недельки через две к Вам снова с гостинцами наведаться. Что Вам привезти?

— Цыпленка

— Какого цыпленка? Жареного, бульон?

— Нет, нет маленького живого… если можно? Я ведь жил в деревне и каждую весну покупал цыплят. Просто подержать еще в руках хочется. Вам не понять.

— Будет сделано, — пытаясь сдержать удивление и хоть как-то подбодрить деда отрапортовала я.

Вновь выбраться в дом престарелых мне удалось только через месяц. Прикупила все, как и обещала. И цыпленка в придачу – малюсенького, желтенького, даже клетку для него приобрела. Ехала и все размышляла о быстротечности жизни, везении. А еще о людях, вернее нелюдях, которые бессердечно помещают своих родителей, родственников в такие страшные заведения. И не боятся ведь возмездия. Смел человек до поры до времени.

Подъехала. Зашла в помещение.

Опять эта обстановка нищеты и убогости — знакомые обшарпанные стены, грязно-серого цвета лестница на второй этаж, многолетние слои краски на полу.

Мне стало немного неловко за долгое отсутствие, но преодолев смятение, постучала в дверь и, не дождавшись ответа, зашла в комнату. Нет, я не верила глазам: койка моего деда была ровно заправлена.

— Со дня на день ждем нового постояльца, — равнодушно отметила горничная. – Ой, а цыпленок Вам зачем?

— Больше не нужен, возьмите его себе, может внукам подарите, — едва сдерживая слезы, прошептала я. — А картины-то где? Что вы с ними сделали?

— Сожгли. Уж больно много пыли от них было, — невозмутимо ответила женщина.

Жил и словно не жил человек.

Страшно.

---------------------------------------------------------------------------------------

© Copyright: Шац Анастасия, 2016

Свидетельство о публикации №216032401682

Источник: Проза.Ru

Шац Анастасия

Шац_Анастасия

Я только начинаю писать и для меня огромная честь, если Вы, дорогой Гость, прочитаете хоть один мой рассказ, если он заставит Вас о чем–то задуматься, что-то переосмыслить в жизни.

Я работаю преподавателем в высшем учебном заведении. Занимаюсь переводами. Очень много читаю, хотя знаю, что «многознание уму не научает». Маркес, Фицджеральд давно уже позади, сейчас перечитываю Паустовского. Глыба, мое мнение. Люблю путешествовать. На проза.ру я с марта 2016 года.

В этом году меня номинировали на соискание премии «Писатель года 2016».

Спасибо огромное.

Произведения

Боль — миниатюры, 22.09.2016 21:30
Не хочу быть писателем — миниатюры, 10.08.2016 11:16
Давай покормим лошадку! — миниатюры, 03.08.2016 12:59
И милосердия — миниатюры, 02.08.2016 14:24
*** — рассказы, 27.07.2016 13:08
Любовно-цветочный роман — миниатюры, 26.07.2016 16:18
Быть может это судьба? — миниатюры, 25.07.2016 22:30
Такое время — миниатюры, 24.07.2016 19:51
Могла ли поступить иначе? — миниатюры, 14.07.2016 20:09
Дом черной звезды — миниатюры, 11.07.2016 19:59
Моя коллекция — стихи, 08.05.2016 20:01
Жить здесь и сейчас — рассказы, 14.04.2016 20:26
Про букву Г — литература для детей, 07.04.2016 13:28
Про букву Ш — литература для детей, 07.04.2016 13:25
Ежики дяди Мити — миниатюры, 30.03.2016 21:14
Смысл жизни — мемуары, 24.03.2016 17:31
А у Вас никогда не исчезала мама? — миниатюры, 21.03.2016 19:33
Сказка про букву П — сказки, 08.03.2016 10:33
Сказка про букву Б — сказки, 08.03.2016 10:28
Почему буква З смотрит в другую сторону — сказки, 08.03.2016 10:20
Ошибка — рассказы, 07.03.2016 17:29

Рассказы дедушки Термоса

Глава 4. Четвероногий друг — литература для детей, 26.04.2016 21:34
Глава 2 Ночь в лесу — литература для детей, 17.04.2016 10:27
Глава 1 Кухня и ее обитатели — литература для детей, 17.04.2016 10:24


После комментирования обновите страницу (F5), что бы увидеть добавленное...

Бесплатный анализ сайта Рейтинг@Mail.ru
^ Вверх